Luz finita.

A veces quisiera gritarle a mi alma que deje de atormentarse con el futuro. 

A veces quisiera tirarme al hombro el mundo entero y nunca dejarlo caer. 

Pero no puedo, nunca podría y lo sabes... aunque también sabes en cuanto tiempo se seca la luz en los atardeceres. 

No hay luz infinita en un mundo lleno de puestas.

El día de mierda.

- Una pareja de liceanos en la plaza besándose, la niña con el jumper arriba y el cabro verde. 

- Un caballero de terno llamando por su celular. Ofrece contratos con dios y el diablo. Si no fuera por el traje que lleva puesto, aseguraba que era cura.

- La vendedora ambulante lleno de pantis todo moda la vereda y las viejas chichas' se amontonaban como las palomas con las migas de pan. 

- Hay un niño llorando y está morado. Que terrible. Callenlo.

- Dentro del banco, la tremenda fila. Soy cliente irregular por lo que soy "todo público" y la fila es más larga. Siempre me he preguntado para qué tienen filas "sólo clientes" si nunca hay nadie y parece que no tienen clientes. Acá, yuju, los del préstamo. El crédito interés vitalicio. 

- El supermercado como que me pone hiperactiva. Luces de neon y la super-yapa. No tengo niuno', ¿tiene junaeb?

- Han cachado que la gente acelerada parece simio. "Uh  uh uh, camina, uh uh uh, la pega, uhhhhhhh el servicio del metro falló". 

- Hace unos meses vi a un organillero y me dio pena. Lo han robado todo. 

- Me cargan las noticias. No muestran nada que me interese. OH ESPERA, no. No era nada. 

- Nunca puedo ir a dormir temprano y nunca puedo dormir sin esa ansiedad que te produce vivir en este país...culiao'.

Cambios incomprendidos.

Ya no puedo escribir.

Las palabras me aturden.

Las frases me estresan.

La ideas me agotan. 

Ya no puedo escribir.

Las manos negras, el alma manchada y la cabeza gacha. 

Los pies de arena, los hombros de yeso y el cuerpo era lienzo desnudo, germinando creación y alejándose prontamente de su inmadurez.  

Ya no puedo escribir.

No sólo porque las palabras aturdan.

No sólo porque las frases me alarmen

y las ideas sean piedra. 

La espalda de agua, las piernas de fuego y el rostro se encuentra tallado en madera, madera noble.

Ya no puedo escribir.

Hay veces que digo puedo,

hay veces que me miro...

Hay veces que miro y soy más nueva que antes.

Ya no estoy tan segura de que las grietas sean señal de sabiduría y experiencia.

Ya no estoy tan segura. 

Las secuelas de los nuevos procesos nos hacen más nuevos. Lo veo en el lienzo, cada color que aparece es reinvención. 

El peso de las cosas.

Me gustan las historias de las personas porque son fantasías de ayer y hoy, porque son verso en el bullicio y porque pueden ser mías. 

De tantas historias y personas podría escribir todos los días pero lamentablemente hoy no quiero eso. Quiero que todas estas palabras sean para ti.

Desde el día en que te vi realmente hasta tu ultimo beso de buenas noches, desde tu dulzura hasta mi corazón, desde tu amor hasta mi vida, desde tus manos a las mías. Todos esos trayectos se concretan acá, en el poder de las palabras, entre su falsa conciencia y el convencimiento. Acá con lo nuestro. 

Con lo desabrido de las tardes donde sólo puedo pensarte, donde sólo hay corazón para revivirte, para existir y seguir estando vivos.

Para exigir amarte...

para exigirlo...

Diálogo vulgar-sentimental

- Verás, yo nunca quise hacerte daño. Yo te quise, en serio... pero mírame, en serio.

- Bueno... nada que hacer.

- Claro, tu estás bien con tu vida y tu pareja. ¿Te hace feliz?

- Sí.

- Ahh, que bueno. Si tú eres feliz, yo también lo soy. Parece que no me crees.

- Da igual...

- No po', no da igual porque pucha, pero mírame, estoy hablando en serio.

- Está bien, te creo.

- Y te hace feliz... ¿yo te hice feliz?

- Yo... creo que sí, o sea, fue así. 

- No pareces segura...

- Estoy confundida.

- ¿Qué te confunde?

- Que estés acá dándome señales de que podemos llevar una relación pasiva pseudo amistosa. Que me deseas el bien, que me quieres de verdad, que quieres, por todos los medios, convencerme de este buen sentimiento hacía mi. Me parece extraño porque antes nunca te tomaste tan en serio hacerme saber que yo me había ganado es puto buen querer. 

- Sabes que nunca fui bueno en eso. Tu me entendías, no me pedías que te lo hiciera saber...yo.

- Yo, yo, yo. Exactamente todo eso fue lo que oí de ti. No has cambiado nada, entonces, ¿cómo puedo entender y confiar ésta vez?

- Pero oye si ... a ver, ¿cómo yo voy a querer hacerte daño? ¿para qué mentirte?

- La verdad es que nunca voy a tener respuesta a esas preguntas que son sólo tuyas. Me gustaría saberlas también. Sólo me queda decirte hasta luego y buena suerte y eso sí que es un buen sentimiento.

- ¿Por qué?

- Porque a pesar de todo el daño que causaste y que nunca reconociste, nunca he podido odiarte, desearte el infierno, ignorarte, estar resentida y tenerte rencor. Eso es porque yo te quise de verdad y hay de mi en ti por cada cosa que hice, debo amarte... debo respetar tus siguientes pasos... tus silencios... al final, lo que sí supe es que estuve contigo bajo un infinito retrato de imposibles.

- No...no sé...

- Debemos dejarnos. Debemos.

- ...

- Yo tengo una respuesta para tus dudas: "te creo".

Conteo del alma.

Al carajo tu amor.

Al carajo tu casa.

Al carajo el invierno contigo.

Al carajo tus sueños.

Al carajo los míos.

Al carajo los nombres.

Al carajo nuestro pacto.

Al carajo ese viernes.

Al carajo se ha ido todo. Los amigos, la inocencia, el ímpetu, el llanto, la fantasía, la eternidad, las imágenes, la travesura, la inmadurez, la idiotez, la imposibilidad, el protagonismo, la rebeldía, el orden, las creencias, las sabidurías, las heridas, el alcohol malo, los que pudo ser, los que pueden ser, la puta mañana, la angustia y la melancolía, el trabajo, la gente que revienta y todas las perras que te parieron.

¿Cuánta rabia mi amor? ¿cuánta rabia y desesperación cabe en una persona?

Ese "de la ausencia y de ti"

Yo dejo de ser buena escribiendo cuando te ausentas. La verdad es que no existe ningún talento en mi y no es falsa modestia, es cierto y lo compruebo cuando trato de escribir cuentos que no mencionen ni siquiera el color de tú pelo. Y es triste saber que todo se ha vuelto en escritos de una sola frase que no pueden desarrollarse, que no pueden liberarse de esta boca callada y tímida que quiere volver a ser sincera.
He dejado de ser un talento en potencia, ya no podría llevar cuentos a tu cama si no estás y ¿ por qué no estás? ; mi corazón ya volvió de este paseo y no hubo nada más fuerte que tú. Quiero volver a llenar páginas de mentiras, de esperanzas y de ti, te hago un llamado, quiero que vuelvas a mi porque eres el personaje favorito de todas las historias... y mi vida quiere llenarse de ti.
Todo esfuerzo ha sido inútil, te juro lo he intentado pero el público te pide y yo aquí, dando migajas de algo prometedor. Ayúdame y vuelve, ayúdame y quédate o ayúdame y liberame de ti. Porque yo sé que es mentira que todo tiempo pasado fue mejor.